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Mouillé jusqu’à l’os
Je n’dis pas que j’ai froid
Mais l’automne est précoce
J’la reconnais bien là
La ville qui se mérite
Qui se gagne à la sueur
La cité interdite
Aux misérables imposteurs
Mouillée jusqu’à l’os
Du soir au matin
Le bitume brille comme du gloss
Sous ce putain de crachin
Mais à trop vouloir médire
Celui qui ne l’aime pas
Finira par subir
Les noires colères du Noroit
Matmatah - Brest-même
https://youtu.be/TCAjM5FHQgY