Salaita al cielo

Additional Prompt:  Sulle creste più alte dell’Himalaya, dove l’aria è così rarefatta da tagliare i polmoni come lama di ghiaccio, un vecchio monaco siede immobile da decenni. La sua pelle è diventata carta di riso screpolata dal vento, le ciglia cariche di brina perenne, il respiro così sottile da sembrare già spirito. Poi, nel silenzio che precede l’alba, qualcosa si muove dentro di lui. Una minuscola scintilla nasce nel centro del petto, prima timida come brace sotto la cenere, poi sempre più feroce. Si espande in un sole liquido color oro fuso che gli incendia le vene. Le ossa diventano vetro incandescente, la carne si fa nebbia luminosa. Dal suo corpo erompono migliaia di piume d’oro vivo, sottili come raggi di sole, leggere come il primo fiocco di neve, ma ardenti come lava celeste. Le piume si staccano una ad una, danzando intorno a lui in spirali ipnotiche, lasciando dietro di sé scie di luce che tingono di ambra le nevi eterne. Il saio rosso sbiadito si dissolve in brandelli di fuoco che il vento porta via come foglie d’autunno. Il cranio rasato si solleva verso il cielo, gli occhi si aprono su due laghi di luce pura. Un ultimo respiro terreno, profondo come il rombo di una valanga lontana… e il monaco non c’è più. Al suo posto, una creatura magnifica: un essere fatto di vento e di piume dorate, con ali immense che catturano l’alba intera. Il suo corpo è trasparente come cristallo di quarzo riempito di tempesta solare, le ali frusciano con il suono di mille campane tibetane sospese nell’aria. Si solleva senza sforzo, lasciando sul picco ghiacciato solo l’impronta vuota della sua meditazione. Sale, sale, oltre le preghiere congelate nei ghiacciai, oltre le aquile che gridano stupite, fino a fondersi con l’azzurro più profondo, dove il cielo e lo spirito diventano la stessa cosa. Ora è il vento stesso delle montagne: quando soffia tra gli erti, porta con sé il profumo di incenso antico e il calore di un risveglio eterno.