El Alcázar de los Sacerdotes de la Sal

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Decían que el alcázar fue construido con los huesos de un mar evaporado hace mucho tiempo, cada piedra un grano de memoria moldeado por monjes que jamás hablaban por encima de un susurro. Desde lejos parecía un sueño que alguien había olvidado en el borde de un acantilado—una torre inclinada hacia el agua, murallas que se curvaban como una mano destinada a contener el viento.

Los Sacerdotes de la Sal vivían recluidos. A veces se les veía, figuras pálidas flotando por las almenas al amanecer, recogiendo el aliento del océano en cuencos de bronce. Creían que el primer lenguaje del mundo estaba escrito en las mareas, y que cada costa llevaba un alfabeto más antiguo que el fuego.

Los viajeros que subían por el sendero empinado afirmaban que el aire se volvía más ligero cuanto más alto ascendían, como si el alcázar mismo se negara a ser retenido por la gravedad. Los cipreses se aferraban a las laderas como signos de puntuación verdes, sosteniendo la estructura en su sitio, impidiendo que flotara hacia el azul y se disolviera.

Nadie sabía quién había sido su último gobernante. Algunos decían que el alcázar aún esperaba a su ocupante legítimo. Otros insistían en que ya lo tenía: alguien que nunca dormía, que caminaba lentamente por los pasillos arqueados leyendo los muros con la yema de los dedos, escuchando un mensaje destinado solo para él.

Y cuando el sol se ocultaba detrás del promontorio, toda la fortaleza brillaba, no con oro ni con fuego, sino con el simple e imposible resplandor de algo que recordaba el mar antes que el mundo.